Monday, April 11, 2011

BIOGRAFÍA DE UNA FOTO




Mi bisabuela era una mujer callada.Pensaba según ella porque uno no puede dejar de pensar nunca.Pensando siempre apoyaba la mano en el mentón y se iba en sus pensamientos.Nuestra comunicación iba más allá de palabras.Cuando las personas tienen un mundo interno, no necesitan de grandes discursos.Era mi infancia , ella , la casa en el río.El latón grande lleno de merengues que vendía.La exuberancia de su cuerpo.Un andar de señora y niño que lo pregunta todo.
Observaba el pasar de las edades en la vida de otros.Siempre tuvo el momento de los pedazos de pan y la vieja máquina singer de 1914.Hacía bonbones y yo los vendía en la escuela.Uno que otro fin de año lo pasamos solos.Me encantaba estar solo con ella en el silencio y la remembranza del tiempo de antes.
Nos despedimos cuando me fuí del país a los veinte años , un veinte de diciembre.Seguía apoyando la mano en el mentón y me dijo "Que seas muy feliz".Su pelo enroscado , la bata de casa de cuadros y la sonrisa se desdibujaban a medida de que el carro se alejaba.Nosotros tomamos los momentos como si volviesen a ocurrir.De haber sabido que era la última vez que la iba a ver , la hubiera abrazado más fuerte.Fue diseñada así nuestra despedida y en realidad solo sirve para convencerme, que todo el universo que la rodeaba solo puede tener cabida dentro de mi.He vuelto ha mirar las mismas calles y son otras las personas, pero el río aún merodea mi subconsciente.Ella es una vigencia de la época que no volverá aunque eso no desmerita su significado.Siempre me espera en el balcón con las manos apoyadas en su dulzura.

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